Мадриль Гафуров - автор нескольких поэтических сборников. Предлагаем читателям стихи из них.
Уходит
женщина…
Уходят женщины любимые от нас
Задолго до того, как хлопнут дверью…
Уходят, не уставшие от ласк,
Но переставшие нам верить.
Когда мы опираемся о них,
Но забываем им подставить плечи,
Уходят тихо, жертвенно они.
Чтобы не стать обыкновенной вещью.
Уходят постепенно:
Сквозь года,
По встречам,
Поцелуям,
И по ссорам,
Сердца любимым до конца отдав,
Мучительно уходят от позора.
Не долюбив,
Но вдоволь отстрадав,
Уходят женщины
Под плач старинных вальсов…
То мы из них уходим,
Как вода
С ладони сквозь несомкнутые пальцы.
Уходит женщина –
Проси иль не проси,
Уходит женщина из-под родного крова,
Уходит молча,
Из последних сил,
Чтоб никогда не полюбить другого.
***
Глашатаи далеких лет –
Поэты, журналисты,
Вы для меня, как амулет,
В пути неторной, мглистой.
И пусть в анкетах той поры
У вас немало пятен,
Пусть был ваш яростный порыв
Не каждому понятен, -
Раздвинув заросли молвы
Сквозным лучом таланта,
Передо мной встаете вы
Как древние атланты.
Но только в жилистых руках
Покоится не арка,
А сталь взведенного курка,
Что устремлен в монарха…
Я верю свято, до конца,
Хула к вам не пристанет, -
Вы вечно будете в сердцах
Стоять на пьедестале.
И в век космических ракет,
В век циклотронов, квантов,
Встаете вы сквозь призму лет,
Как древние атланты.
Ни от того, что долг велит
Мне верить нынче в это,
А потому что мир стоит
Не на штыках – поэтах.
***
Мне казалось, что время затмило
Пережитое мной и страной,
Но недавно у братской могилы
Боль нахлынула новой волной.
Там, склонившись у яблони белой,
Словно к чьим-то припавши ногам,
Колыбельную женщина пела
Не пришедшим с войны сыновьям…
Пролетают за датами даты,
Входит счастье под мирный наш кров,
Но по-прежнему снятся солдаты
Сыновьям, переросшим отцов.
***
Я снова, видно, что-то перепутал,
В самом себе себя не узнаю –
Стою, как следопыт на перепутье,
И вновь иначе мир осознаю
И цвет, и запах, музыку в листве,
Я вновь себя вопросом истязаю,
Хочу понять предметы в естестве.
А ведь недавно было все так просто –
Был в меру мир и нежен и суров…
Но вот стою, затерянный, как остров
Среди архипелага островов.
Средь тысячи дорог,
Упорно роясь,
Найти свою тропу я не могу,
И оттого мне кажется порою,
Что я твержу лишь вздорное и лгу…
А в сердце боль,
Как от сквозящей раны,
Такая боль, что оторопь берет, -
А мне твердят,
| 
